Тайна дома №12 на улице Флоретт

Родился безызвестным – таким же умру. Быть может, в соседнем городе, а может и в вашем. Закончил среднюю школу, да и закончил ли ее вообще? Скорее с трудом преодолел еще одну бессмысленную ступень в лестнице из бесполезных академических познаний. Далее был колледж – столь же бессмысленная ступень, но зато кредитующаяся по более высокому разряду – «Повышенное Впустую Потраченное Время». А потом… потом я начал писать. И тут же столкнулся с новой бедой. Перечитывая написанное спустя хотя бы полмесяца, тут же замечал множество недостатков, противоречий и ошибок. Спешил их исправлять. Кто-то называет это самосовершенствованием, я бы назвал – вечной неудовлетворенностью действительностью и угрюмым перфекционизмом. Вскоре познакомился с Олегом Яковлевым, который стал лучом в царстве мрака. Я должен поблагодарить этого человека за то, что он стал мне верным другом и все время не дает опустить руки и заставляет (не без труда, правда) верить в себя, ну и в него (само-собой). И вот тогда, из хаоса и сумбура множества историй, сказок и легенд, баллад и песен, карт и хронологий начал вырисовываться образ нашего общего мира. Нельзя не сказать, что он не претерпевал изменений. И если коротко о мире, в каком он виде есть сейчас, то я бы сказал, что он слышится в переборе струн некоей медленной баллады, сродни Ирландской (страны моих мечтаний и грез, поэтому я даже прилагательные от нее пишу с большой буквы), и в тягучем, как вересковый мед, голосе барда. Эта мелодия рассказывает мрачную историю, где кровь и любовь, смерть и нежелание умирать сплелись воедино. Это если коротко о моем мире. Что еще? Работаю на тяжелой, обременительной работе, поскольку (не хочу себя обманывать) писательская деятельность не выстилает алых ковровых дорожек… хотя бы к щедро накрытому столу. Может, поначалу только, и, конечно же, все зависит от автора, но смысл загадывать? Ах да… Семейное положение. Неженат. Одинок. Душевное состояние. Чудаковат. Странен. Психически неуравновешен.